Julho é um mês tão belo;

pena que não seja um poema

só dizer que julho é belo,

belo

pelo frescor que cobre os dias

e pela cor do céu que prateia

o mar.

Eu gostaria que o nosso primeiro

encontro tivesse acontecido em julho;

mas quando foi mesmo o nosso

primeiro encontro?

Em julho os burgueses se refugiam

em Domingos Martins

enquanto que eu não saio da beira

do mar.

Ah, quanto me custa, Deus, para obter

a graça de um poema cuja poética seja julho?

Quanto me custaria um poema no qual coubessem

todas as minhas dores?

Não importa o mês do nosso primeiro encontro,

importa que nossa primeira noite de amor

foi em novembro,

eu lembro.

Em julho,

o frio ameno não é tão atônito

ante o meu semblante moribundo,

as roseiras também florem sob o

céu grisalho;

mas eu quero mesmo é uma tempestade

que enchente o meu vazio.

(Marcos Cruz)