CONCORRÊNCIA

Eu estava de pé no ônibus, segurando o ferro da parte superior. Reparei que entrou um indivíduo – meio gordo, nem tão frágil – distribuindo os seus papéizinhos. Ele insistiu, eu segurei um também. No papel um texto mal escrito dizia que ele era deficiente e que necessitava de ajuda. Ele foi até o final do coletivo e, voltando até a parte da frente, começou a recolher os bilhetes de miséria.

Nesse momento o ônibus parou, abriu a porta de trás e subiu outro indivíduo rastejando, sem as pernas e com um braço, apenas. Fez um discurso de miserável otimista que dizia que “o pouco, com Deus, é muito” e recebeu todas as atenções e todas as esmolas do coletivo.

O primeiro desceu desapontado e eu não dei um tostão a ninguém.

(Marcos Cruz)

JUSTA MOTIVAÇÃO

A Fabrício Saadi Pagani

A polícia chegou a tempo, antes que a confusão tomasse proporção incontrolável. Era um feriadão prolongado e a movimentação estava caótica na Rua da Lama. Foram acionados, porque o cara barbudo queria bater no outro, o de colar de sementes. A discussão começou porque o segundo teimava que a parte do "Espírito Santo" se fazia da direita para a esquerda. Diz-se que nenhum deles era católico.

(Marcos Cruz)

Saco um samba sintomático

falo afoito facas em frisson.

Não me venham com teologias quando eu

tiver batido a cabeça na quina do armário;

não me venham com filosofias quando eu

tiver dado uma topada com o dedo mínimo do pé

                 na quina da parede;

o dedo sangra, o dente dói.

Respeitem a anestesia da autopiedade!

Saco facas em frisson

falo afoito um samba sintomático.

(Marcos Cruz)

"Se o poeta falar num gato, numa flor,

(...)

Se não falar em nada

e disser simplesmente tralalá... Que importa?

Todos os poemas são de amor!"

(Mário Quintana)

Quando eu te quis falar de amor

no meu inverno inverso

do Quintana dos infernos

emergiram remoídos estes versos:

“Tralalá, meu amor,

eu vi um gato.”

(Marcos Cruz)

Se o meu verso fosse

verso de aêdo,

eu renunciaria à metáfora;

mas, como que por medo,

submeto-me à anáfora;

poesia é flora em fogo:

verde que arde em chamas

e chagas

que se abrem em flores

de múltiplos sabores

sucumbidas pelo calor

que tudo subjuga em cinza;

cinza que cobre a terra após o incêndio

é o verso parido pela maiêutica do grafite.

(Marcos Cruz)

Ao pé da noite serena

a Lua derrama seu halo

sobre mar do Atlântico

tão escuro;

da praia de Itaparica,

o luar todo enternecido

diluindo-se apaixonado na água:

ele a penetra (e a atravessa até o chão;

mas, enquanto ocorre a decantação,

o fluido prateado contraria a

precipitação

fatalista: expandindo-se

feito fogos de artifício que se acendem

desde as ondas);

essa luz é volátil refletida

qual o desejo.

(Marcos Cruz)

SAUDADE

Àquela noite enluarada

(quando, no meu peito, se fez dia)

você me poupou de sua luz dourada,

mas não me privou da flor da poesia.

(Marcos Cruz)

SOLO

Detesto a solidão

     ;

amo, vejais, ser em andorinhas

ou pardais:

na altura do céu azul em edifícios

vidraças ou metais;

eu detesto a solidão

noentanto estou só

cá no meu quarto

cá no meu canto

sob o soturno manto

de aqui dentro de mim;

(quando a vida perecer

só nos resta de legado

amor ou melancolia;

isso eu afirmo porque

a brisa ou o sol do dia

não pode ser capturado,

guardado com avareza

ou então acumulado,

se a visível natureza

colore-se em céu nublado;

a brisa é fluida e vadia

o sol é imenso e vário;

é natural que a poesia

seja um soneto ao contrário)

eu não estou só

                       - constato -

nem mesmo no silêncio do meu quarto,

e nenhuma emoção

nasce de introspecção;

todo o que digo

tudo o que sei

é nuvem e brisa e sol

e dor e trago que herdei:

a flor dos olhos sonâmbulos

entorpecidos pela claridade

da certeza

que em minha testa brota;

a miragem do concreto que

cerra minha carne, mas

declina ante meu gemido;

a dor em minhas costas

subjugadas pelo peso

do tempo que exaure meus ossos,

presente do antes e do depois;

o que julgo meu sopro

desejo ou idéia, pois,

(que supostamente nasce)

revela-se, descartando o enigma,

deliberação d'uma assembléia

composta por vozes milhares

sob o semblante solitário

de minha face.

(Marcos Cruz)

Eu abro meus ouvidos no silêncio

buscando um canto de sereia

que seduza a náusea do indistinto.

Eu fecho os olhos do frio

que em minha sombra sopra

a busca pela cor da distância

do que não tem nome.

Escorrem lágrimas do meu peito

por não reconhecer o feito, cuja

cadeia selada da indignidade

mata.

Observando, sob a modorra do retrocesso,

a dolorosa morte de inventivos processos

durmo o sono do dia a dia

e, se desperto, canso

e volto manso para a covardia de não querer.

(Marcos Cruz)

Leio no silêncio no meu quarto

como medita um monge

que junta as palmas das mãos

em frente o peito, na altura do coração:

na mesma altura que o livro repousa

sob meus pensamentos;

os olhos curvados num ângulo

de 45°

como os do monge na direção

do chão, direção

que busca o vazio

gashô.

Divirjo, pois, do monge

(mesmo que busquemos mesmo o

nirvana)

porque o meu zazen

não é silêncio:

encontra, em contrário,

gritos num plenário

da multidão de vozes

circunscritas no espaço do tempo

pelo qual minha visão é levada

ao encontro do coro polifônico

de em mim.

(Marcos Cruz)

Agonizo em peitos insalubres,

é a vida arquitetada em rede

moinho que não cessa.

Eu planto em terra infértil

na esperança de mil orquídeas;

enquanto elas não nascem

teço.

(Marcos Cruz)

Girassóis floreiam em mim
do seu sorriso;


luzes voláteis interpenetram
               os meus pulmões
sufocado pela concentração
de um êxtase que me revela
o quanto é preciso destruir da
           imagem de quem amo
                 para que lhe ame.

(Marcos Cruz)

O jeito com o qual amo
não provoca nenhuma surpresa;
dance comigo uma música bem calma,
caso desejes me amar.

A beleza lúcida dos teus lábios rubros
pode lapidar minha pulsão empedernida,
na mesma medida da discrição dos pássaros
quando despertam a manhã com a garganta.

Desejaria voar contigo e passarear
um amor de calopsita,
mas no alto dos prédios da cidade
brotam relvas teimosas pela vida.

A luz da paixão idealizada
cega os meus olhos descrentes,
Cobilândia de outrora!
                                 lugar
onde não mais vivo, mas - se não vivo -
é vivo dentro de mim

como é viva a lourinha que amei
na terceira série
(embora esteja ela morta
para dar lugar à supervisora do supermercado).

- Desejo calabresa; não demore que ela não tarda.
- Sim, senhor.

(Marcos Cruz)

Não te mostrarei meus

medos

enquanto os meus

enredos

forem cantar

contar
       calar
cantar contar o número

dolorido e cabal

de lírios do jardim

colorido

que murcharam sem

carnaval.

(Marcos Cruz)

Forço e faço fogo fulguroso, é fagulha

notória nata natural; mas natimorta

é a poesia paternal patética; pois o poeta

canta comovido, enquanto a corsa

balbucia bucolismos em sua busca. Se o braço

rema rigorosamente pelo regaço; restringe, pois,

a água espessa, o amor que se abrasa. Arrefeço.

(Marcos Cruz)

NESSE JULHO

"O trabalho era atrapalhado, às vezes desazo, outras de propósito para desfazer o feito e refazê-lo." (Bentinho/ Machado de Assis)

A minha vida não tem mais cores.

Eu as tive, mas perdi do momento

de sua partida.

Se me vejo

me retrato em preto e branco;

se não velo

a imagem de mim é todo escuridão.

Eu não tenho mais cores

(flores, amores; nem rimas

porque, sem dores, é única

a dor).

Vai-te, enfim, acácia de Angola;

que o fardo subjuga o burro

e já já me nauseia sua alma multicor. 

(Marcos Cruz)

Nestas noites frias

de atividades baldias

escrevo em silêncio.

Saudade daqueles dias

eupeterpan: alegrias.

(Marcos Cruz)

Manhãfria de céunublado

monotonia

de umavida sem zeithgeisth.

(Marcos Cruz)

Fica a vida cinza

vento frio, vento sul.

Julho não tem dó:

o céu prata esconde o sol

cerrando-me o arrebol.

(Marcos Cruz)

Fica a vida cinza

vento frio, vento sul.

Julho não tem dó:

vento frio vem do sul

pra ser quente em minha pele.

(Marcos Cruz)

TANKA

Fica a vida cinza

vento frio, vento sul.

Julho não tem dó:

esse mês sem coração

gela quem dorme no chão.

(Marcos Cruz)

Julho é um mês tão belo;

pena que não seja um poema

só dizer que julho é belo,

belo

pelo frescor que cobre os dias

e pela cor do céu que prateia

o mar.

Eu gostaria que o nosso primeiro

encontro tivesse acontecido em julho;

mas quando foi mesmo o nosso

primeiro encontro?

Em julho os burgueses se refugiam

em Domingos Martins

enquanto que eu não saio da beira

do mar.

Ah, quanto me custa, Deus, para obter

a graça de um poema cuja poética seja julho?

Quanto me custaria um poema no qual coubessem

todas as minhas dores?

Não importa o mês do nosso primeiro encontro,

importa que nossa primeira noite de amor

foi em novembro,

eu lembro.

Em julho,

o frio ameno não é tão atônito

ante o meu semblante moribundo,

as roseiras também florem sob o

céu grisalho;

mas eu quero mesmo é uma tempestade

que enchente o meu vazio.

(Marcos Cruz)

HAICAI

Fica a vida cinza;

vento frio vem do sul.

Julho é mês discreto.

(Marcos Cruz)

Banho tomado junto é

peça fraternal do mais íntimo contato.

Quando de água e de carícias ensopado

meu banheiro corpo água

corpo espuma água corpo

 corpo corpo.

Quatro mãos lavam dois corpos

e, sob a doçura do mais intenso possuir mútuo,

a espuma escorre dos cabelos pelas

barba pescoços seios barrigas virilhas joelhos.

Tudo é morno e úmido

como um útero

para quem se banha em água

que tem a espessura do afeto.

(Marcos Cruz)

PEDRA

Eu gostaria de ser esta pedra

ah, como me agradaria sê-la.

Um pedregulho que não sente nem pensa

e não existe, portanto, no eusser

da pequeneza cartesiana.

Tão somente send'eu a pedra

não me haveria cisco nas retinas

nem fadiga em arrancar cotidianamente

                       a pedra do meu sapato.

É de nojo e niilismo que termino

esse poema,

porque não há dentro de mim
                                pedra
                       sobre pedra.

(Marcos Cruz)

Se deves recolher rosas

com espinhos,

comemora!

Há quem as tenha visto antes;

mas que, por medo,

fosse embora.

(Marcos Cruz)

TRÉPLICA

Eu não quis ser o seu

dominador, nem seu amor

nem nada mais;

meu crânio comprimido

nunca te pediu

confirmações;

meu peito esbaforido

nunca te pediu

promessas;

confesso que tive em ti

uma dona

e me agradaria ser cuidado

tão somente um tão pouco,

ter sido seu

bichinho de estimação.

(Marcos Cruz)

RÉPLICA DE IAIÁ

O

que falo me contenta?

O

que falo me supre?

O

que falo me faz plena?

Pergunto do

que falo

porque sabes bem que

eu nunca te fiz

promessas.

Sou a mulher que não é musa

nem nunca seduziu ninguém;

só procuro por outra carne

por ser de carne

e, enquanto a carne se sacia na carne,

também eu me sacio.

Eu não faço juras de amor

porque não amo ninguém

caso contrário o faria;

quanto a tu, não digas me amar:

se me amas, venha sofrer as regras ou parir

em meu lugar!

Quando isso for possível

aí eu acreditarei em amor...

O teu espanto

é o teu machismo,

insensato protótipo de reprodutor,

- já que, às vezes, mal é capaz de

prover a própria prole –

porque nunca esperas

ser devorado pela própria presa.

Eis que não sou presa,

nem me prendo: sou

arara que alça vôo sem amarras;

peixe que mergulha em mar ressaqueado;

paca que se embrenha em mato denso;

arara peixe paca

peixe paca arara

paca arara peixe

julgas-te pescador?

julgas-te caçador?

julgas-te passarinheiro?

se o fosses, eu de minha vez

seria a tempestade.

(Marcos Cruz)

Tinha um gato gatuno

que vivia na casa de Iaiá

e de seu banho se lambia todo

como eu lambia lentamente

o corpo moço de Iaiá

e no canto da sala adormecia

contorcido

como eu me contorcia

noite a dentro noite fria

pelas pernas de Iaiá

e seu miado faceiro

véspera do afago lisonjeiro

que o corpo todo alisa na pele alheia

como os nudos afagos que eram de Iaiá.

Mas Iaiá é uma rata

tal qual cadela no cio

que não ama um homem só.

(Marcos Cruz)

De minha pele desprendem-se

bolhas de sabão que pelo vento

trafegam na direção dos seus olhos

irritando-os

e

eclode, pois,

no toque com seus cílios

o desenho de mim

que mostra a intensidade

com a qual

te pertenço.

(Marcos Cruz)

NAS CANCELAS DA TERCEIRA PONTE

Eu sou quinhentos,

sou quinhentos-e-cinqüenta.

Eu sou quinhentos,

sou quinhentos-e-cinqüenta

espremidos no 507.

Eu sou quinhentos,

sou quinhentos-e-cinqüenta

reprimidos pela polícia.

Eu sou quinhentos,

sou mais de quinhentos

quando minha garganta se solta

sou três-mil-quinhentos-e-cinqüenta

fechando ruas e abrindo caminhos

exprimidos num grito de revolta.

(Marcos Cruz)

BEIRA MAR

O branco da

onda se espalha

pela areia.

Olhos fixos para o

verdeazul

e entendo que o mar

está agitado porque faz março

no meu peito.

Tento, inutilmente,

pensar num verso

mas me lembro que

um ilustre português

já comparou o sal

das lágrimas com o sal

do mar;

e, em silêncio, me queixo

como se queixa um menino

a morte de seu passarinho.

(Marcos Cruz)

EPITÁFIO

Meu verso é híbrido

meu verso é líquido

               é sangue.

Tristeza que dilata o riso

            que dói.

Meu verso é parnasianossimbolista comedido

é dadaíst'expressionista meio desequilibrado

meu verso é cubistaconcreto zulejado e rejuntado.

Meu verso é modernista

                           à pós.

Jaz aqui por isso mesmo

a nomenclatura do meu verso;

eia, pois, a forma do meu desejo.

(Marcos Cruz)