Saco um samba sintomático

falo afoito facas em frisson.

Não me venham com teologias quando eu

tiver batido a cabeça na quina do armário;

não me venham com filosofias quando eu

tiver dado uma topada com o dedo mínimo do pé

                 na quina da parede;

o dedo sangra, o dente dói.

Respeitem a anestesia da autopiedade!

Saco facas em frisson

falo afoito um samba sintomático.

(Marcos Cruz)

"Se o poeta falar num gato, numa flor,

(...)

Se não falar em nada

e disser simplesmente tralalá... Que importa?

Todos os poemas são de amor!"

(Mário Quintana)

Quando eu te quis falar de amor

no meu inverno inverso

do Quintana dos infernos

emergiram remoídos estes versos:

“Tralalá, meu amor,

eu vi um gato.”

(Marcos Cruz)

Se o meu verso fosse

verso de aêdo,

eu renunciaria à metáfora;

mas, como que por medo,

submeto-me à anáfora;

poesia é flora em fogo:

verde que arde em chamas

e chagas

que se abrem em flores

de múltiplos sabores

sucumbidas pelo calor

que tudo subjuga em cinza;

cinza que cobre a terra após o incêndio

é o verso parido pela maiêutica do grafite.

(Marcos Cruz)

Ao pé da noite serena

a Lua derrama seu halo

sobre mar do Atlântico

tão escuro;

da praia de Itaparica,

o luar todo enternecido

diluindo-se apaixonado na água:

ele a penetra (e a atravessa até o chão;

mas, enquanto ocorre a decantação,

o fluido prateado contraria a

precipitação

fatalista: expandindo-se

feito fogos de artifício que se acendem

desde as ondas);

essa luz é volátil refletida

qual o desejo.

(Marcos Cruz)

SAUDADE

Àquela noite enluarada

(quando, no meu peito, se fez dia)

você me poupou de sua luz dourada,

mas não me privou da flor da poesia.

(Marcos Cruz)

SOLO

Detesto a solidão

     ;

amo, vejais, ser em andorinhas

ou pardais:

na altura do céu azul em edifícios

vidraças ou metais;

eu detesto a solidão

noentanto estou só

cá no meu quarto

cá no meu canto

sob o soturno manto

de aqui dentro de mim;

(quando a vida perecer

só nos resta de legado

amor ou melancolia;

isso eu afirmo porque

a brisa ou o sol do dia

não pode ser capturado,

guardado com avareza

ou então acumulado,

se a visível natureza

colore-se em céu nublado;

a brisa é fluida e vadia

o sol é imenso e vário;

é natural que a poesia

seja um soneto ao contrário)

eu não estou só

                       - constato -

nem mesmo no silêncio do meu quarto,

e nenhuma emoção

nasce de introspecção;

todo o que digo

tudo o que sei

é nuvem e brisa e sol

e dor e trago que herdei:

a flor dos olhos sonâmbulos

entorpecidos pela claridade

da certeza

que em minha testa brota;

a miragem do concreto que

cerra minha carne, mas

declina ante meu gemido;

a dor em minhas costas

subjugadas pelo peso

do tempo que exaure meus ossos,

presente do antes e do depois;

o que julgo meu sopro

desejo ou idéia, pois,

(que supostamente nasce)

revela-se, descartando o enigma,

deliberação d'uma assembléia

composta por vozes milhares

sob o semblante solitário

de minha face.

(Marcos Cruz)

Eu abro meus ouvidos no silêncio

buscando um canto de sereia

que seduza a náusea do indistinto.

Eu fecho os olhos do frio

que em minha sombra sopra

a busca pela cor da distância

do que não tem nome.

Escorrem lágrimas do meu peito

por não reconhecer o feito, cuja

cadeia selada da indignidade

mata.

Observando, sob a modorra do retrocesso,

a dolorosa morte de inventivos processos

durmo o sono do dia a dia

e, se desperto, canso

e volto manso para a covardia de não querer.

(Marcos Cruz)