Leio no silêncio no meu quarto

como medita um monge

que junta as palmas das mãos

em frente o peito, na altura do coração:

na mesma altura que o livro repousa

sob meus pensamentos;

os olhos curvados num ângulo

de 45°

como os do monge na direção

do chão, direção

que busca o vazio

gashô.

Divirjo, pois, do monge

(mesmo que busquemos mesmo o

nirvana)

porque o meu zazen

não é silêncio:

encontra, em contrário,

gritos num plenário

da multidão de vozes

circunscritas no espaço do tempo

pelo qual minha visão é levada

ao encontro do coro polifônico

de em mim.

(Marcos Cruz)

Agonizo em peitos insalubres,

é a vida arquitetada em rede

moinho que não cessa.

Eu planto em terra infértil

na esperança de mil orquídeas;

enquanto elas não nascem

teço.

(Marcos Cruz)

Girassóis floreiam em mim
do seu sorriso;


luzes voláteis interpenetram
               os meus pulmões
sufocado pela concentração
de um êxtase que me revela
o quanto é preciso destruir da
           imagem de quem amo
                 para que lhe ame.

(Marcos Cruz)

O jeito com o qual amo
não provoca nenhuma surpresa;
dance comigo uma música bem calma,
caso desejes me amar.

A beleza lúcida dos teus lábios rubros
pode lapidar minha pulsão empedernida,
na mesma medida da discrição dos pássaros
quando despertam a manhã com a garganta.

Desejaria voar contigo e passarear
um amor de calopsita,
mas no alto dos prédios da cidade
brotam relvas teimosas pela vida.

A luz da paixão idealizada
cega os meus olhos descrentes,
Cobilândia de outrora!
                                 lugar
onde não mais vivo, mas - se não vivo -
é vivo dentro de mim

como é viva a lourinha que amei
na terceira série
(embora esteja ela morta
para dar lugar à supervisora do supermercado).

- Desejo calabresa; não demore que ela não tarda.
- Sim, senhor.

(Marcos Cruz)

Não te mostrarei meus

medos

enquanto os meus

enredos

forem cantar

contar
       calar
cantar contar o número

dolorido e cabal

de lírios do jardim

colorido

que murcharam sem

carnaval.

(Marcos Cruz)

Forço e faço fogo fulguroso, é fagulha

notória nata natural; mas natimorta

é a poesia paternal patética; pois o poeta

canta comovido, enquanto a corsa

balbucia bucolismos em sua busca. Se o braço

rema rigorosamente pelo regaço; restringe, pois,

a água espessa, o amor que se abrasa. Arrefeço.

(Marcos Cruz)

NESSE JULHO

"O trabalho era atrapalhado, às vezes desazo, outras de propósito para desfazer o feito e refazê-lo." (Bentinho/ Machado de Assis)

A minha vida não tem mais cores.

Eu as tive, mas perdi do momento

de sua partida.

Se me vejo

me retrato em preto e branco;

se não velo

a imagem de mim é todo escuridão.

Eu não tenho mais cores

(flores, amores; nem rimas

porque, sem dores, é única

a dor).

Vai-te, enfim, acácia de Angola;

que o fardo subjuga o burro

e já já me nauseia sua alma multicor. 

(Marcos Cruz)