Fica a vida cinza

vento frio, vento sul.

Julho não tem dó:

vento frio vem do sul

pra ser quente em minha pele.

(Marcos Cruz)

TANKA

Fica a vida cinza

vento frio, vento sul.

Julho não tem dó:

esse mês sem coração

gela quem dorme no chão.

(Marcos Cruz)

Julho é um mês tão belo;

pena que não seja um poema

só dizer que julho é belo,

belo

pelo frescor que cobre os dias

e pela cor do céu que prateia

o mar.

Eu gostaria que o nosso primeiro

encontro tivesse acontecido em julho;

mas quando foi mesmo o nosso

primeiro encontro?

Em julho os burgueses se refugiam

em Domingos Martins

enquanto que eu não saio da beira

do mar.

Ah, quanto me custa, Deus, para obter

a graça de um poema cuja poética seja julho?

Quanto me custaria um poema no qual coubessem

todas as minhas dores?

Não importa o mês do nosso primeiro encontro,

importa que nossa primeira noite de amor

foi em novembro,

eu lembro.

Em julho,

o frio ameno não é tão atônito

ante o meu semblante moribundo,

as roseiras também florem sob o

céu grisalho;

mas eu quero mesmo é uma tempestade

que enchente o meu vazio.

(Marcos Cruz)

HAICAI

Fica a vida cinza;

vento frio vem do sul.

Julho é mês discreto.

(Marcos Cruz)

Banho tomado junto é

peça fraternal do mais íntimo contato.

Quando de água e de carícias ensopado

meu banheiro corpo água

corpo espuma água corpo

 corpo corpo.

Quatro mãos lavam dois corpos

e, sob a doçura do mais intenso possuir mútuo,

a espuma escorre dos cabelos pelas

barba pescoços seios barrigas virilhas joelhos.

Tudo é morno e úmido

como um útero

para quem se banha em água

que tem a espessura do afeto.

(Marcos Cruz)

PEDRA

Eu gostaria de ser esta pedra

ah, como me agradaria sê-la.

Um pedregulho que não sente nem pensa

e não existe, portanto, no eusser

da pequeneza cartesiana.

Tão somente send'eu a pedra

não me haveria cisco nas retinas

nem fadiga em arrancar cotidianamente

                       a pedra do meu sapato.

É de nojo e niilismo que termino

esse poema,

porque não há dentro de mim
                                pedra
                       sobre pedra.

(Marcos Cruz)

Se deves recolher rosas

com espinhos,

comemora!

Há quem as tenha visto antes;

mas que, por medo,

fosse embora.

(Marcos Cruz)